- Marieta Coutinho!
- Presente.
- (não sei porque a gente precisa dessa chamada todo santo dia. Por que não nos chamam pelo número? Não nos dão um número?)
- Você quer ser só um número?
- ...
Claro que não. Marieta sabia que não era só um número. Mas isso era bobagem. Ela só não queria ouvi todos os dias seu sobrenome, que apesar de diminutivo tinha um peso digno de um aumentativo. Coisas de adolescente. Chatices. No fundo, tanto fazia ser Marieta como “número 35” para ela.
Margot volta a falar.
- Você vai mesmo à Europa, nas férias?
- Ainda não sei. Papai vem falando nessa viagem há tanto tempo que nem eu sei mais. Acho que a festa de debutante está mais fácil de sair.
- Que nada, ele vai é te fazer uma surpresona, você vai ver.
- Chegando em casa, Marieta vê o seu passaporte, novinho, em cima do aparador. “Quem diria. Eu, a herdeira dos Coutinho, aos 15 anos ainda virgem de passaporte. Isso é imoral!”, pensa, e com uma risada sobe para fazer as malas.
*****
Marieta passou dois meses na Europa. Quando foi, achou que ia adorar Londres, se apaixonar em Roma e descobrir seu maior mistério na Espanha. Detestou Londres, descobriu no que queria trabalhar em Milão e se apaixonou em Santiago de Compostela. O que ela foi fazer lá ainda é um mistério até para ela. O que o lugar fez com ela, no entanto, ela descobriu...
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